Сколько лет прошло, а я не изменился. Всё ещё хочу проснуться однажды и понять, что могу все свои идеи расписать во всех красках, научиться рисовать и свернуть горы. Почему так не бывает? Я так завидую своему окружению, что способно творить и рассказывать о своих мирах, чувствах и эмоциях красочно, чтобы у читающего замерло сердце и снова пошло с большей силой. Я так не умею, но почему не хочу с этим мириться?